¿Por qué blogueo?
por Andrew Sullivan
La palabra blog es la conjunción de dos palabras: web y log
(cuaderno de bitácora). Contiene en sus cuatro letras una
autodescripción concisa y ajustada: es una bitácora de pensamientos y
escritura colocada públicamente en la World Wide Web. En la jerga
monosilábica del Internet, Web log pronto se convirtió en la palabra blog.
Esta forma de autopublicación instantánea y global, hecha posible por
una tecnología ampliamente disponible desde hace más o menos una
década, no permite una edición retroactiva (aparte de corregir errores
tipográficos mínimos o pequeños fallos) y excluye del acto de escritura
cualquier revisión considerable o larga. Es la expresión espontánea de
un pensamiento instantáneo, que no permanece más allá de lo efímero del
periodismo diario. Tiene que rendir cuentas de forma inmediata e
inevitable a lectores y a otros bloggers, y se conecta a través
del hipertexto con referencias y fuentes que lo multiplican. Al
contrario que cualquier simple muestra del periodismo escrito, sus
límites son extremadamente porosos y su verdad inherentemente
transitoria. Las consecuencias de esto respecto al acto de escribir
todavía se están asumiendo.
La bitácora de un barco (log) debe su nombre a una pequeña
tablilla de madera, a menudo lastrada con plomo, que durante siglos se
ataba a un sedal y se arrojaba por la borda. El peso de la madera la
mantenía en la misma posición dentro del agua, como un ancla
provisional, mientras el barco se movía. Midiendo la longitud del sedal
en un periodo de tiempo determinado los marinos podían calcular la
velocidad de su etapa (la cuerda estaba marcada por “nudos”
equidistantes para medirla rápidamente). A medida que el viaje
progresaba, la ruta se marcaba en un cuaderno llamado “de bitácora”.
En viajes marítimos que tenían lugar antes de la radio, el radar, los
satélites o el sonar, esos cuadernos de bitácora eran una fuente
indispensable para registrar lo que pasaba en realidad. Ayudaron a los
navegantes a suponer dónde estaban, qué tan lejos habían viajado y
cuánto tenían que estar aún en el mar. Proveían una contabilidad para
los dueños del navío y los comerciantes. Fueron diseñados para ser lo
más inmunes posible a la falsificación. Lejos de tierra, no había manera
posible de corroborar los hechos aparte de la propia narración de la
tripulación en medio de una gran masa azul, gris y verde, y en los
viajes largos los recuerdos siempre se difuminan y los hechos se
dispersan. Una bitácora proveía un recuento lo más exacto posible, tal y
como éste podía colegirse en tiempo real.
A medida que avanzas en la lectura de una bitácora, tienes la curiosa
sensación de retroceder en el tiempo –justo lo contrario que sucede con
un libro. Cuando le unes una narrativa que no fue pensada como tal,
parece –y resulta– más auténtica. Las bitácoras, en este sentido, fueron
una forma de autocorrección humana. Enmendaban la percepción
retrospectiva, las maneras en que seres humanos ordenan y construyen la
historia de sus vidas a medida que la recuerdan. Las bitácoras requieren
de soltura narrativa porque no permiten conocer el final. Así que
tienen una trama pero también una dramática ironía: el lector ya sabe el
final antes de que el escritor lo conozca.
Cualquiera que haya blogueado sus pensamientos durante largo tiempo reconocerá este mundo. Nosotros los bloggers tenemos
pocas oportunidades de espigar nuestros pensamientos y de esperar hasta
que los sucesos se asienten y emerja un modelo claro. Blogueamos ahora,
mientras las noticias nos llegan y los hechos aparecen. Esto es
parcialmente cierto para todo tipo de periodismo, que es, como su
etimología sugiere, una escritura diaria, siempre sujeta a revisiones
subsecuentes. Y un buen columnista irá ajustando su posición, juicio, e
incluso su lealtad política a lo largo del tiempo, en dependencia de los
sucesos. Pero un blog no es tanto escribir diariamente como escribir
cada hora. Y con ese nivel de temporalidad, la provisionalidad de cada
palabra es cada vez más ajustada –y el riesgo de error o la excitación
de la presciencia mucho mayor.
Ningún columnista, reportero o novelista tendrá nunca sus cambios
instantáneos o sus pequeñas y constantes contradicciones tan
implacablemente expuestos como un blogger. Un columnista puede
ignorar o evitar un tema menos visiblemente que un blogger, que coloca
sus pensamientos en píxeles varias veces al día. Un reportero puede
esperar –debe esperar– hasta que cada fuente haya sido confirmada. Un
novelista puede pasar meses o años antes de comunicar sus palabras al
mundo. Para los bloggers, el plazo de entrega es siempre ahora.
Bloguear, en consecuencia, es a la escritura lo que los deportes
extremos son al atletismo: algo más libre, más propenso al accidente,
menos formal, más vivo. Es, en muchos sentidos, escribir en voz alta.
Acabas escribiendo sobre ti mismo, dado que eres un punto
relativamente fijo en constante interacción con las ideas y los hechos
del mundo exterior. Y en ese sentido, la forma histórica más cercana a
los blogs es el diario. Pero con esta diferencia: el diario es casi
siempre un asunto privado. Su cruda honestidad, su dedicación a marcar
la vida a medida que sucede y a recordar la vida tal y como era, lo
convierte en una bitácora terrestre. Pocos diarios están pensados para
ser leídos por otros, desde luego, de la misma manera que la
correspondencia –que suele serlo sólo póstumamente, o como una forma de
compilar hechos para un acercamiento autobiográfico más completo. Pero
un blog, al contrario que un diario, es instantáneamente público.
Transforma la más personal y retrospectiva de las formas en algo
dolorosamente público e inmediato. Combina el género confesional con la
forma de la bitácora y expone al autor de una forma en que ningún autor
había sido expuesto anteriormente.
R ecuerdo mis primeros agarrones sobre qué poner en mi blog. Era durante la primavera del 2000 y en aquel momento, como escritor freelance, tenía la vaga noción de que necesitaba estar presente “online.”
No sabía claramente qué hacer, pero un amigo que dirigía una compañía
de diseño de webs se ofreció a crearme un sitio web, y, puesto que yo
era tecnológicamente inepto, también accedió a colocar en el mismo
varios ensayos y columnas a medida que yo los iba escribiendo, hasta que
me llamó un día y me dijo que había encontrado una plataforma en línea
tan simple que en lo adelante yo mismo podría colocar todo lo que
escribía. La plataforma se llamaba Blogger.
A medida que colocaba columnas o links a libros o viejos
ensayos, se me ocurrió que podría colocar también nuevos escritos,
escritos que podrían ser exclusivos para el blog. ¿Pero qué? Como
cualquier nueva forma, a bloguear no empecé desde cero. Evolucioné a
partir de distintas tradiciones periodísticas. En mi caso, tome cosas de
mi experiencia con la gran prensa para navegar en un mar virgen. Tuve
varias inspiraciones previas: la vieja sección “Notebook” de The New Republic,
una revista que, bajo la dirección de Michael Kinsley, había presentado
una manera más inglesa de comentario agudo, cortante, dentro de lo que
había sido el hgénero más elevado de escritura norteamericana de
opinión. The New Republic fue también un pionero del comentario
de última página, concebido como una forma más personal, ensayística,
del periodismo de opinión. Mezclando los dos géneros, hice aquello para
lo que me habían entrenado –e improvisé.
Ya había escrito con anterioridad para internet, colaborando en un
listserv de escritores gays y ayudando a Kinsley a iniciar una forma más
discursiva de escritura en línea para Slate, la primera revista publicada exclusivamente en la Red. Tan pronto como comencé a escribir así, me di cuenta que la forma online
recompensaba un tono coloquial, inacabado. Durante uno de mis primeros
experimentos guiados por Kinsley, éste me urgió a no pensar demasiado a
fondo antes de escribir. Así, pues, escribí como si escribiese un
e-mail, con tan sólo una pizca más de circunspección. Esto es
arriesgado, desde luego, como podrá atestiguar cualquiera que haya
clicado Enviar en un momento de cólera o dolor. Pero bloguear
requiere aceptar esos riesgos, más una voluntad de caerse del trapecio
que de fallar a la hora de dar el salto.
A los pocos días de usar la forma, ya estaba enganchado. La simple
experiencia de ser capaz de comunicar directamente mis propias palabras a
los lectores era una estimulante liberación literaria. Al contrario que
la actual generación de escritores, que nunca han hecho nada más que
bloguear, yo conocía de primera mano lo que significaba la alternativa.
Había editado un semanario impreso, The New Republic, durante
cinco años, y escrito incontables columnas y ensayos para numerosos
medios tradicionales. Y durante todo ese proceso me había irritado, como
sucede a muchos escritores, ante los interminables retrasos,
revisiones, política de oficina, peleas editoriales y recortes de último
minuto debido al espacio que trae consigo la edición sobre árboles
muertos. En comparación, bloguear –incluso para una audiencia de unos
pocos cientos de personas– era intoxicadoramente libre. Como tomar un
narcótico.
Era obvio desde un principio que se trataba de algo revolucionario.
Desde la aparición de la imprenta, cada escritor ha deseado una manera
de publicarse a sí mismo y alcanzar –instantáneamente– a cualquier
lector sobre la tierra. Cada escritor profesional ha pagado algunos
derechos de peaje esperando la aprobación de un editor, o sufriendo la
incompetencia del editor, o siendo reducido a polvo literario por una
legión de revisores de datos y correctores. Si a todo ello añades el
tiempo que un escritor tenía que emplear antaño en buscar una editorial,
impresionar a los editores, adular a los propietarios y revisar las
galeradas, encontrarás toda otra vida enterrada en esos intersticios.
Pero con un click en el botón de Publicar, todos estos problemas se evaporan.
Por desgracia, como pronto descubrí, esta súbita libertad llegada
desde lo alto fue inmediatamente remplazada por una insurrección desde
abajo. A los pocos minutos de colocar yo algo, incluso en los primeros
días, los lectores respondían. El correo electrónico parecía haber
desatado su bestia interna. Eran más brutales que cualquier editor, más
quisquillosos que cualquier editor y más emocionalmente inestables que
cualquier colega.
De nuevo, es difícil exagerar lo diferente que es esto. Los
escritores pueden ser sensibles, almas vanidosas que requieren el gentil
cuidado de editores, y extrañamente susceptibles a los golpes recibidos
por los reseñistas. Sobreviven, en su mayoría, pero la delgadez de sus
pieles es legendaria. Aún más: antes de la blogosfera, reporteros y
columnistas estaban ampliamente escudados frente a este tipo de ataque
directo. Sí, podían llegar las cartas al editor y se podían anular
suscripciones. Pero los reporteros y columnistas tendían a operar dentro
de un relativo santuario, respondiendo tan sólo ante sus editores, no
ante los lectores. Durante largo tiempo, las columnas fueron
esencialmente monólogos publicados frente al aplauso, los murmullos
apagados, el silencio, o un distante abucheo. Me habían destrozado antes
–pero de una forma amorfa, distante y con retraso. Ahora la respuesta
era instantánea, personal y brutal.
Y es así como el blogueo encontró su propia respuesta frente al
defensivo contraataque del periodismo establecido. Ante las acusaciones
de falta de inexactitud y falta de profesionalidad, los bloggers
podían señalar el salvaje e inmediato escrutinio de sus lectores. Al
contrario que los periódicos, que pueden eventualmente publicar
correcciones en un recuadro apartado del error original, los bloggers tenían
que corregirse en el mismo espacio y en el mismo formato que el error
original. La nueva forma era más responsable, no menos, porque no hay
nada que impulse más la profesionalidad que ser públicamente humillado
por una torpeza. Desde luego, un blogger puede ignorar un error
o simplemente negarse a reconocer sus fallos. Pero si persiste, será
arrasado por sus competidores, asaltado por los comentaristas y
abandonado por los lectores. En una era en que la prensa tradicional se
encuentra acosada por escándalos tan distintos como los de Stephen
Glass, Jayson Blair y Dan Rather, los bloggers han sobrevivido
el primer asalto por su propia valía. Con el tiempo, de hecho, los altos
estándares que se esperaban de parte de los bloggers con más
tráfico se han convertido en mayor responsabilidad, transparencia y
puntillosidad entre los poderes periodísticos que ya existían. Incluso
los columnistas del New York Times se han visto forzados a admitirlo cuando se han equivocado.
El blog, desde luego, ha seguido siendo un medio superficial.
Por superficial, simplemente apunto que el bloguear recompensa la
brevedad y la inmediatez. Nadie quiere leer un tratado de nueve mil
palabras en línea. En la red, los links de una sola palabra son
tan legítimos como las diatribas de mil palabras –de hecho, a menudo
son más valorados. Y, como me dijo Matt Drudge cuando busqué consejo del
maestro en 2001, la clave para comprender un blog es asumir que se
trata de una emisión, no de una publicación. Si deja de moverse se
muere. Si deja de remar, se hunde.
Pero la superficialidad escondía una profundidad considerable –una
gran profundidad, desde una perspectiva distinta a la que podía ofrecer
la prensa tradicional. La razón era una simple innovación tecnológica:
el hipervínculo. Un columnista de la vieja escuela puede escribir
ochocientas palabras brillantes analizando o comentado, por ejemplo, un
nuevo informe de un equipo de estudios o una encuesta científica. Pero
al leerlo en papel tienes que aceptar como acto de fe la presentación
del columnista, o ser convencido por una breve cita (que siempre puede
estar fuera de contexto). En línea, un hipervínculo a la fuente original
trasforma la experiencia. Sí, algunas frases de enlace pueden no ser
tan satisfactorias como una columna entera, pero la habilidad de leer el
material original instantáneamente –con tanto cuidado o descuido como
prefieras– puede añadir más contexto que cualquier cosa impresa. Incluso
la cita escogida por un blogger puede ser comprobada, sin
esfuerzo alguno, contra el original. Esta innovación, que antecede a los
blogs pero ha sido popularizada por éstos, es cada vez más común en el
periodismo establecido.
Un blog, en consecuencia, cabecea sobre la superficie del océano pero
está anclado en aguas mucho más profundas que aquellas que la prensa
impresa es capaz de explotar tecnológicamente. Le resta un poco de poder
al escritor, desde luego. El blogger puede apañarse con menos y
tener menos pretensiones de autoridad. Es –más que cualquier escritor
del pasado– un nodo entre otros nodos, conectado pero incompleto sin los
links, los comentarios y los rastreos que hacen la blogosfera; en el mejor de los casos, una conversación más que una producción.
Un
escritor completamente consciente de ello y en paz con la
provisionalidad de su propio trabajo no es nada nuevo. Durante siglos,
los escritores han experimentado con formas que sugieren la imperfección
del pensamiento humano, la inconstancia de los asuntos humanos y el
paso humillante y castigador del tiempo. Si se compara el incesante
vagabundeo, los diálogos inquisitivos y no resueltos de Platón con los
tratados definitivos y lógicos de Aristóteles, se ve la diferencia entre
el espíritu de un escéptico llevado a la escritura y un espíritu que
busca sacar alguna finalidad de la discusión. Tal vez la mejor pieza de
apologética cristiana, los Pensamientos de Pascal, no son sino
una serie de vagas, cortas e incompletas punzadas de discusiones,
observaciones y ensimismamientos. Su falta de conclusión es lo que los
hace tan atractivos –polémicamente más atractivos que un pulido tratado
de Aquino.
O tomemos las brillantes polémicas de Karl Kraus, el editor y principal escritor de Die Fackel,
que se complacía en irritar constantemente a la autoridad con aforismos
cortantes y súbitas ráfagas de invectivas. Kraus disponía de algo raro
en su momento: la capacidad financiera de autoeditarse. Ello le
garantizaba una ausencia de preocupaciones que ahora está al alcance de
cualquiera que pueda permitirse una computadora y una conexión de
Internet.
Pero tal vez el blogger avant la letre
quintaesencial fue Montaigne. Sus ensayos fueron publicados en tres
grandes ediciones, cada una de ellas más larga y compleja que la
anterior. Escéptico apasionado, Montaigne corregía, añadía y amplificaba
sus ensayos en cada edición, volviéndolos tridimensionales a través del
tiempo. En las mejores traducciones modernas, cada ensayo está anotado,
frase a frase, párrafo a párrafo, con pequeñas letras (A, B y C) para
cada una de las ediciones, ayudando al lector a ver como cada
reescritura añadía o subvertía, enfatizaba o ironizaba, la versión
anterior. Montaigne vivía su escepticismo, atreviéndose a mostrar cómo
un escritor evoluciona, cambia de opinión, aprende nuevas cosas, cambia
de perspectiva, crece –y todo esto, lejos de ser algo que necesite ser
escondido tras una capa de autoridad inmutable, puede ser una virtud,
una nueva manera de considerar las pretensiones de autoridad, texto y
verdad. Montaigne, en gran medida, también llenó sus ensayos con
miríadas de eso que los bloggers llamarían external links.
Sus propios pensamientos se entrelazan y complican con aforismos y
anécdotas de otros. Investigadores de sus fuentes señalan que muchas de
esas “citas” estaban deliberadamente fuera de contexto, añadiendo capas
de ironía a una escritura que ya estaba saturada de dudas empíricas.
Bloguear en consecuencia consiste en dejar
que tu escritura vague, mantenerla al alcance de la mano, abierta al
escrutinio, permitirle flotar en el éter durante un tiempo y dejar que
otros, como hizo Montaigne, te empujen hacia la verdad relativa. Un blogger
se dará cuenta de ello casi desde el mismo comienzo. No es sorprendente
que algunos de los que nos escriben emails saben más del tema que el blogger. Enviaran links, historias y hechos, desafiando la cosmovisión del blogger, a menudo rechazándola directamente, pero más a menudo, añadiendo contexto, matices y complejidad a una idea. El papel del blogger
no es defenderse contra esto, sino abrazarlo. En esto se parece al
anfitrión de una cena. Puede provocar discusiones, tomar incluso una
posición apasionada, pero también debe crear una atmósfera en la que
otros quieran participar.
Esta atmósfera inevitablemente estará conformada por la personalidad del blogger.
La blogosfera puede en realidad, ser la última forma velada del foro en
que un escritor se atreve a expresarse. Incluso el más cuidadoso y
consciente de los bloggers puede revelar más de lo que quiere
sobre sí mismo con algunas frases imprudentes, publicadas antes de que
tenga el buen sentido de apretar Borrar. El sabio terror que paraliza a un escritor –el miedo a estar expuesto, deshecho, humillado– no está al alcance del blogger. No puedes bloquearte como blogger.
Tienes que expresarte ahora, mientras tu carácter explota, mientras tu
humor dura. Puedes tratar de esconderte del escrutinio real, y la
exposición que ello demanda, pero resulta duro. Y eso es lo que hace del
blogueo una forma propia: es rica en personalidad.
La falsa intimidad
de la experiencia web, la cercanía del email y los mensajes instantáneos
rezuman a través de ella. Sientes como si supieras cómo viven los bloggers,
experimentan las mismas cosas que experimentas, y comparten el momento.
Cuando los lectores de mi blog se tropiezan conmigo en persona,
invariablemente se dirigen a mí como “Andrew”. Los que me leen en papel
impreso no hacen eso. Para ellos soy Mr Sullivan.
En mi blog, mis lectores y yo
experimentamos el 11-S en tiempo real. Puedo mirar hacia atrás y ver no
ya cómo respondí a ese suceso sino cómo respondí a las 3:47 de aquella
tarde. Y a las 9:46 de aquella noche. Existe algo vivo en esa
inmediatez, algo con que lo impreso no puede rivalizar. Lo mismo pasa
con el recuento del 2000, la guerra de Irak, las revelaciones de Abu
Ghraib, la muerte de Juan Pablo II o cualquier otro tipo de suceso
histórico de la última década. No hay forma de escribir sobre los mismos
en tiempo real sin revelar una gran porción de ti mismo.
Y el lazo
íntimo que eso crea con los lectores es distinto al lazo que, digamos, The Times
desarrolla con sus lectores a través de los mismos sucesos. Sólo frente
a una computadora, en cualquier momento, hay dos personas: un blogger y un lector. La proximidad es palpable, el momento humano –cualquiera que sea la autoridad que el blogger
tenga– no deriva de la institución para la que trabaja sino de la
humanidad que conlleva. Se trata de escribir con emoción, no tan sólo
bajo la superficie sino sacándola siempre a través de ella. Hace que un
escritor y un lector no sólo conecten, sino que interconecten de una
forma visceral, personal. El único término que realmente describe esto
es amistad. Y es algo relativamente nuevo escribir para miles y miles de amigos.
Además estos amigos son parte integral del
mismo blog –fuentes de consuelo, compañía, provocación, dolor y
corrección. Si tuviera que hacer un inventario del material que aparece
en mi blog, estimo que una buena tercera parte ha sido generada por los
lectores, y que poco más de una tercera parte de mi tiempo lo empleo
absorbiendo las opiniones de los lectores, sus comentarios y consejos.
Los lectores me hablan de historias que acaban de aparecer, nuevas
perspectivas y contraargumentos frente a los supuestos que prevalecen. Y
esto es lo que el blogueo, a su vez, hace con el reportaje. El método
tradicional implica a un periodista que busca fuentes clave, las
alimenta y las mantiene lejos de sus rivales. Un blogger salpica juguetonamente en un tema y reta a las fuentes para que acudan a él.
Parte de ese material –emails de
soldados en el frente de guerra, de científicos que explican nuevas
investigaciones, de escritores disidentes de Washington demasiado
asustados de lo que puedan pensar sobre ellos en sus propios reductos
sectarios– nunca hubiera salido a la luz antes de la llegada de la
blogosfera. Y parte del mismo es, desde luego, material dudoso. Los bloggers
pueden ser desviados y engañados tan fácilmente como los escritores
tradicionales –y la vigorosa manera de comprobar las fuentes que siguen
los buenos reporteros no tienen que ver con el correo electrónico. Pero
te sorprenderá lo que llega sin necesidad de pedirlo hasta la bandeja de
entrada del correo, y cuan útil puede llegar a ser.
No todo es mera información. Mucho de
ellos es también opinión y escolástica, una base de conocimiento que
excede al departamento de investigación de cualquier periódico. Un buen
blog es tu propia y privada Wikipedia. En realidad, la sorpresa más
agradable de bloguear ha sido la gran cantidad de gente que trabaja en
temas jurídicos, o académicos, o educando niños en casa, que tiene un
talento literario y un conocimiento reales y que carecían de un medio
–hasta ahora. Existe una distinción aquí, desde luego, entre el uso que
hace un blogger cuidadoso de lo que llega a su email y la
frecuente cacofonía apresurada de la sección de comentarios inmediatos.
Pero la verdad esta ahí afuera–y el milagro del correo electrónico
permite que llegue hasta ti.
Los bloggers colegas siempre
están ampliando la base de su conocimiento. Hace ocho años, la
blogosfera se percibía a sí misma como un montón de individuos chalados
que luchaban entre sí. Hoy se percibe como un universo de chalados, con
una vasta y vibrante audiencia, que luchan entre sí. Para el lector
neófito, o para el blogger, puede parecer abrumador. Pero
existe una conexión entre la intimidad de los primeros años y la
industria en que se ha convertido hoy en día. Y esa conexión es la
individualidad humana.
L os pioneros del periodismo
online –
Slate y
Salon–
siguen siendo muy populares. Pero las estrellas más memorables del
Internet –incluso dentro de esos dos sitios– llevan la etiqueta de lo
personal.
Daily Kos, por ejemplo,
lo escriben cientos de bloggers y es corregido por miles de
comentaristas, pero toma su nombre de Markos Moulitsas, que lo comenzó, y
su propia prosa sigue articulando la primera página del blog. El
agregador de noticias más grande el mundo, el
Drudge Report,
toma su nombre de su fundador, Matt Drudge, que de alguna manera le
proporciona una sensibilidad unificada a través de la selección de
links, imágenes e historias. El vasto, creciente universo de
The Huffington Post
sigue mostrando alguna apariencia de coherencia por el acento, medio
griego y medio de Cambridge, de Arianna; todo el mundo del chismorreo
que rodea el lavadero de
Pérez Hilton; y el periodismo investigativo, las reseñas y comentarios de
Talking Points Memo sigue estando unido por el tono de Josh Marshall. Incluso
Slate es inimaginable sin la voz de Mickey Kaus.
Lo que permanece es la marca humana. Los lectores se han topado antes con este fenómeno antes –
I. F. Stone’s Weekly
nos viene enseguida a la cabeza– pero no hasta este punto. Surge, creo
yo, del estilo conversacional que recompensa al blogueo. De un
conversador esperas que tenga tanto carácter como autoridad. Y si
piensas que bloguear es más como un programa de micrófono abierto o una
agencia de noticias que una revista de opinión o un diario, entonces
este énfasis personalizado resulta menos sorprendente. La gente tiene
una voz para la radio y una cara para la televisión. Para bloguear
tienen una sensibilidad.
Pero escribir en este nuevo formato es una empresa colectiva tanto como individual –y las conexiones entre bloggers son tan importantes como el contenido de los blogs. Los links
no sólo conducen la conversación, sino a los lectores. Cuanto más
enlaces, más serás enlazado por los demás y más tráfico tendrás. El
juego de la vieja prensa de sumar ceros –en el que Time se beneficia del declive de Newsweek y viceversa– se convierte en una situación en la que todos ganan. Es bueno para Time estar enlazado a y por Newsweek,
y a la inversa. Una de las estadísticas más apreciadas de la blogosfera
no es el número total de lectores o páginas vistas, sino la “autoridad”
que obtienes al ser enlazado por otros blogs. Es una indicación de lo
central que es la conversación online con la humanidad.
La razón de que este mercado abierto del
pensamiento y la escritura tenga tanto potencial es que una mente
colectiva que se ajusta y evoluciona siempre puede filtrar rápidamente
malos argumentos y malas ideas. La otra cara de la moneda, es, desde
luego, que los bloggers son también seres humanos. La razón no
es el único combustible en su depósito. En un mundo donde no se hacen
distinciones entre el tráfico bueno y malo, y en donde la emoción a
menudo manda, siempre habrá quien alce su voz para dominar la
conversación; otros que adulen desvergonzadamente los prejuicios de sus
lectores; otros que comenzarán peleas online para divertirse.
Sensacionalismo, basura y la facilidad de hablar a base de fórmulas
preconcebidas es algo que siempre atrae. Puedes desaparecer en la
blogosfera sectaria y nunca tropezar con un sitio con el que no estés de
acuerdo.
Pero los enlaces mitigan esto. Un blog
demócrata se encuentra, por ejemplo, forzado a enlazar a otros
republicanos, aunque sólo sea para atacarlos o burlarse de ellos. Y es
conveniente para ambos bandos generar tráfico compartido. Esto anima
peleas polarizadas. Pero online, al menos, puedes ver los dos bandos. Leer The Nation o National Review
antes de que existiese Internet permitía encerrarse en un capullo más
fácilmente que las esclusas bien abiertas de ahora. Existe más
descortesía, pero también existe más fluidez. La grosería es en
cualquier caso lo peor que le puede suceder a un blogger. Ignorar a un blogger una grosería. Tal vez la cosa más fea que le puedes hacer a otro blogger es destrozarlo y después no ofrecerle un link.
Un blog exitoso, en consecuencia, debe
estar balanceado entre la opinión de quien lo escribe y la de los demás
respecto al mundo. Algunos
bloggers recogen, o “agregan”, los
post de otros bloggers con docenas de links rápidos y una opinión
minimalista en lo alto: Glenn Reynolds en
Instapundit hace esto para la centro-derecha; Duncan Black en
Eschaton
lo hace para la centro-izquierda. Otros son más eclécticos, o agregan
links en un área de especialización particular, o se dedican a servir a
una base de lectores ya asentada y conocedora. Un “blogroll” es un
indicador de a quién respetas lo suficiente como para mantenerlo en tu
galaxia. Durante muchos años, mantuve mis hábitos de lectura y conexión
limitados a un pequeño grupo de amigos
bloggers políticos. En la blogosfera actual hacer esto es abrazar la marginalidad. He añadido desde hace tiempo
links
a blogs religiosos, literarios, científicos o sencillamente raros. A
medida que la blogosfera ha crecido más allá de la capacidad para ser
absorbida por cualquiera, he necesitado un ayudante y varios internos
para recorrer la web en busca de enlaces, historias y fotografías con
las que responder o sobre las que reflexionar. Es un difícil equilibrio,
entre tus propios intereses y obsesiones, y el conocimiento,
introspección y sabiduría de los demás –pero resulta algo increíblemente
rico. Hay veces, de hecho, que un
blogger se siente menos como
un editor que como un pinchadiscos en línea, mezclando canciones y
generando nuevas melodías a través de las mezclas mientras al mismo
tiempo hace su propia música. Es a la vez artista y productor –y el
ritmo nunca se detiene.
Si
todo esto suena posmoderno es porque lo es. Y bloguear adolece de los
mismos fallos que el posmodernismo; falla a la hora de dar una verdad
estable o una perspectiva permanente. Un escritor tradicional es
apreciado por sus lectores precisamente porque pueden confiar en que ha
pensado largo y tendido sobre un tema, le ha dado tiempo para madurarlo
en su cabeza y ha compuesto un escrito que merece ser leído y ponderado
profundamente. Los bloggers no hacen esto, ni pueden hacerlo –y eso los limita mucho más que escribir de forma tradicional.
Un blogger aireará una gran
cantidad de pensamientos o hechos sobre cualquier tema sin ningún orden
particular aparte del dictado por el paso del tiempo. Un escritor, por
el contrario, usara el tiempo para sintetizar esos pensamientos,
ordenándolos, sopesando qué puntos cuentan más que otros, viendo cómo
sus opiniones evolucionan con el mismo proceso creativo, y respondiendo
al examen del editor con uno o dos esbozos. El resultado es casi siempre
más medido, más satisfactorio y más duradero que una tormenta de posts.
La noción triunfalista de que bloguear debe de alguna manera remplazar
la escritura tradicional es tan alocada como perniciosa. De alguna
manera, lo que bloguear aporta a nuestro discurso hace de las
habilidades del buen escritor tradicional algo más valioso, no menos. El
torrente de introspecciones blogosféricas, de ideas y discusiones
regala un premio aún mayor a la persona que puede finalmente
interpretarlo, convirtiéndolo en algo más sólido, duradero y
gratificante.
Los puntos de este ensayo, por ejemplo,
han aparecido a trozos y de manera fragmentaria en mi blog durante años.
Pero verme forzado a ordenarlos en mi cabeza y pensar sobre ellos
durante largo tiempo me ha ayudado a comprenderlos mejor, y tal vez
incluso a expresarlos más claramente. Cada semana, tras varios cientos
de posts, he escrito una columna periodística de verdad. Invariablemente
acaba siendo más considerada, balanceada y equilibrada que el blog.
Pero el blog siempre informa y enriquece la columna, y a menudo sirve de
esbozo libre, de investigación asociativa. Y un ensayo como éste
suscitará una discusión mejor, que será mejor manejada en un blog. La
conversación, en otras palabras, es el punto y las diferentes jergas
usadas por los conversadores contribuyen cada una a valorarla. Por eso,
si bien los defensores de la vieja prensa de antaño vieron en el blogueo
algún tipo de amenaza, ahora están comenzando a verlo como un umbral, y
como un acicate.
Existe, después de todo, algo simplemente
irremplazable en leer un fragmento de escritura impresa, sentado en una
silla, en un sofá o en la cama. Para usar una analogía obvia, el jazz
entró en nuestra civilización mucho después que la música compuesta,
formal. Pero no la ha remplazado; y ningún músico de jazz pretenderá
nunca hacerlo. El jazz simplemente demanda una forma distinta de ser
interpretado y oído. El jazz y el blogueo son íntimos, improvisados e
individuales –pero también inherentemente colectivos. Y, en ambos casos,
la audiencia habla durante los mismos.
La razón por la que hablan mientras
escuchan y comentan o se conectan mientras leen, es que comprenden que
es un tipo de música que necesita ser enfrentada más que meramente
absorbida. Oír jazz como se escucha un aria es equivocarse. Leer en el
monitor, en pantallade escritorio o en un iPhone provoca una actitud
quejumbrosa, impaciente, distraída, una demanda de información
instantánea y útil, que simplemente no conduce a abrir una novela o una
revista favorita en el sofá. Leer en papel evoca una respuesta más
relajada y meditada. El mensaje dicta el medio. Y cada medio tiene su
lugar –mientras uno no se confunda con el otro.
De hecho, a pesar de toda esa intensa aura
de sufrimiento que rodea a los periódicos y las revistas, esta es una
Edad de Oro para el periodismo. La blogosfera ha añadido un nuevo
dialecto al acto de escribir y ha introducido a toda una generación
completamente nueva a la no ficción. Ha permitido a los escritores
escribir en voz alta de forma nunca vista o comprendida antes. Y sin
embargo, ha expuesto un hambre y una necesidad por la palabra escrita
que, en la era de la televisión, había parecido desvanecerse.
Las palabras, de cualquier tipo, nunca han parecido tan actuales.
Traducción exprés: Juan Carlos Castillón
